A veces pienso que si tuvieran que representarme en México, sería estando en coma. La gente viene a verme, me habla mientras permanezco con los ojos cerrados en esa cama blanca de hospital, pero yo no reacciono ante lo que me dicen. Me quedo en el vacío, en el limbo número cuatro del espacio sideral azul.
Jeannette (nunca vi escrito su nombre) ha muerto. Mis sobrinos (sus hijos) y mi tía fueron a verla el lunes a su casa. Ella vivía sola. La encontraron muerta en su silla de ruedas. Ella vivía sola y no podía cuidarse. Mis sobrinos (sus hijos) no tienen más de ocho años. Mi sobrina ya no quería ir a ver a su madre, porque le tenía miedo.
Mi primo llegó en cuanto lo llamaron.
Mi sobrina: está durmiendo, no te preocupes, está durmiendo.
Mi sobrino: gracias a dios, porque estaba sufriendo mucho.
No tienen más de ocho años.
Su ex esposo (mi primo) al verla sólo pudo decir: "el amor de mi vida…"
Y yo permanezco en coma, con los ojos cerrados, en esa cama blanca de hospital, en el limbo número tres del espacio sideral gris.
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